Bleuet

Des cris, des hurlements, des gémissements,

Des balafres, des entailles, des lésions,

Des mains pures tachées de sang,

Des hommes forts détruits par leur vision,

Certains combattants, les plus chanceux tomberont 

Et à ce moment seulement alors ils verront,

Cet espoir incarné en ces fleurs de couleurs vives

Témoins muets, derniers survivants de l’offensive.

Leurs pétales murmurent d’anciennes blessures,

Pour que la paix, à jamais, reste d’azur,

Fragile et belle, comme un serment.